la libertad no esta mas alla del mundo sino en contacto con el

AUSENCIA( Vinicius da Moraes)

Thu, 04 Sep 2008 03:06:40 GMT

Dejaré que muera en mí el deseo
de amar tus ojos dulces,
porque nada te podré dar sino la pena
de verme eternamente exhausto.
No obstante, tu presencia es algo
como la luz y la vida.
Siento que en mi gesto está tu gesto
y en mi voz tu voz.
No quiero tenerte porque en mi ser
todo estará terminado.
Sólo quiero que surjas en mí
como la fe en los desesperados,
para que yo pueda llevar una gota de rocío
en esta tierra maldita
que se quedó en mi carne
como un estigma del pasado.
Me quedaré... tu te irás,
apoyarás tu rostro en otro rostro,
tus dedos enlazarán otros dedos
y te desplegarás en la madrugada,
pero no sabrás que fui yo quien te logró,
porque yo fui el amigo más íntimo de la noche,
porque apoyé mi rostro en el rostro de la noche
y escuché tus palabras amorosas,
porque mis dedos enlazaron los dedos
en la niebla suspendidos en el espacio
y acerqué a mí la misteriosa esencia
de tu abandono desordenado.
Me quedaré solo como los veleros
en los puertos silenciosos.
Pero te poseeré más que nadie
porque podré irme
y todos los lamentos del mar,
del viento, del cielo, de las aves,
de las estrellas, serán tu voz presente,
tu voz ausente, tu voz sosegada.

Lindo repo a Arnaldo Calveyra( Por Silvina Friera, pagina 12)

Wed, 03 Sep 2008 02:42:25 GMT

Una súbita alegría blanquea el rostro de Arnaldo Calveyra cuando abre la puerta del departamento de la calle Maipú. Bajo la claridad espejeante que entra por la ventana, la última ofrenda de ese sol de rayos oblicuos y mezquinos, propios del atardecer, los gestos del poeta, como en ciertos negativos de algunas fotos, son un terruño por revelar. “Estoy de viaje todavía”, dice, recién llegado de París, ciudad en la que reside desde la década del sesenta, mientras sus ojos viajan hacia esos retazos de cielo estampados por unas nubes algodonosas entre las que parece hamacarse su mirada. En ese vaivén, que quizás sea tributario de la cuarta dimensión en la que admite que vive, intenta que nada de la fugacidad de ese paisaje escape de su lente. Mira y excava esa diminuta parcela del horizonte en silencio. Sobre la mesa del living hay un ejemplar de su Poesía reunida, edición al cuidado de Pablo Gianera y Daniel Saimolovich, recientemente publicada por Adriana Hidalgo. El libro incluye nueve poemarios desde el primero, Carta para que la alegría (1959), hasta el inédito Estaciones en el día 25 de junio de 1966. “Son como filamentos que se juntan, pero una cosa tan desorganizada de entrada, sin pretensión alguna, que ahora esté ahí, es rarísimo”, cuenta Calveyra a PáginaI12 mientras una sonrisa de agradecimiento se expande por sus mejillas.

–Quizá lo que le resulta extraño es el reconocimiento que está recibiendo su obra, el hecho de sentirse un poeta contemporáneo. ¿Cómo se lleva con este asunto?

–Es que no me doy cuenta de que me pasó a mí. Pasa y me pasa, pero no llego a darme cuenta, y creo que es mejor. No sé qué sentís como lectora al ver una cosa así (señala el libro).

–Se lee una vida.

–Y entonces, ¿cómo se hace una vida? Es casi como una cuarta dimensión. Mi traductor al francés dice que en cada nuevo libro excavo en el mismo lugar, siempre más abajo, pero los temas son los mismos: será el tiempo que pasa, las palabras, Francia, Argentina, Entre Ríos, el campo, el horizonte... No quiero ser injusto conmigo mismo, pero creo que es el mismo libro. Claro, cada libro fue trabajado de distinta manera; no puedo decir que sea una fotocopia del anterior ni del que va a seguir. Pero es la voz. Si uno encuentra algo que se parece a una voz, está en el camino correcto. Y no hay muchas voces en la vida.

–El encuentro con esa voz está en su primer libro, Carta para que la alegría. ¿Qué recuerdos tiene de esa escritura?

–Siempre me sorprendió que lo escribí en una semana. Pero lo previo, el trabajo de zapa del libro, es el campo, es la voz de la gente que yo conocía, el habla de ellos más sofisticada. Creo que los silencios en mi obra vienen de la gente del campo; lo que va de una palabra a otra es el tiempo de la gente de campo, con infinitas otras sofisticaciones porque yo era producto de la universidad, de las lecturas, de (Carlos) Mastronardi. Lo curioso es que no hice lo que hacía Mastronardi, y eso por un tiempo fue motivo de sorpresa: cómo no lo imitaba. Ahora me doy cuenta de que lo imito en alguna palabra que quiero que esté por amor hacia Mastronardi, porque quiero estar con él y que él esté conmigo. No es imitación servil; lo hago a conciencia para seguir con él, que tanto me dio.

–En casi todos los libros, por ejemplo en Iguana, iguana, especialmente en Maizal del gregoriano, y en los poemas inéditos de Estaciones en el día 25 de junio de 1966, aparece mucho la palabra “cuchicheo”. ¿Cómo explica esta recurrencia?

–No sé... habría que ver el contexto, las palabras anteriores, el poema que las concita o las hace emerger. ¡Pero qué lindo!, es un tema de trabajo para mí.

–¿Cuchicheo estaría asociada con la aparición de las palabras en el poema?

–Seguro, viene de la creación de un mundo. Hay un momento en que el poema se va haciendo con el cuchicheo. También en las iglesias, la gente que reza cuchichea, y yo de chico escuchaba eso. Es rarísimo, ¿qué es eso que no alcanzás a entender? Pero hay un llamado a más claridad.

–Y siempre está la preocupación por la sílaba, por las palabras que no se terminan de articular...

–Son esas palabras que están completamente de costado y que de alguna manera tienen que tener su sentido, su derecho y su revés. Ese es el trabajo más fuerte tal vez, porque lo otro, el contenido, uno lo lleva como una cosa más dada de antemano. Me acuerdo muy bien del cuchicheo de los muertos en Pedro Páramo. Rulfo dice que lo único que progresa es el cuchicheo. Escribí un texto sobre Rulfo que está inédito en libro, como tantos inéditos que tengo y que en su momento saldrán. Lo principal es que están escritos; después publicar viene solo. Lo otro es, ¿podré?, ¿se podrá? Cuando querés alejarte un poco de la cuestión, hablás en tercera persona (risas). Yo estoy contento con mi trabajo. Nunca lo pensé como compañía para otros, eso es lo que no deja de asombrarme, que haya gente que me diga “cómo me gustó tal cosa” ahora que salieron todos mis poemas. Eso no estaba en el programa. Bueno, ahora está.

–¿Y qué estaba en el programa original cuando empezó a escribir?

–Lograr un poema es la patriada mayor, así sea de tres sílabas, de tres líneas. Eso estaba como conquista. Y hacer lo necesario para que esas tres líneas emergieran, cuchichearan, ahora ya te voy a parafrasear, hacer eso sin piedad. He trabajado como traductor para la Unesco y llegaba un momento en que estaba tan cansado de cargar con palabras ajenas que andar con las mías ni por las tapas... En eso he sido muy pero muy duro para conmigo mismo. Menos plata, menos lo que quieras, pero tiempo para escribir. Hice todo lo posible para que quedara tiempo, que hubiera un margen entre un trabajo y mi trabajo.

–Sin embargo, en Diario del fumigador de guardia, hay un verso en que dice: “Años de ningún poema...” ¿Hubo épocas en que no pudo escribir?

–Sí. Recién escuchaba en la radio a un peluquero de Córdoba que decía que una vida es larga. Ahora los poetas están muy apurados, pero yo les digo: la vida es larga. Yo puedo esperar; tengo unos poemas y quizás pasen veinte o treinta años y yo no esté, pero ellos estarán ahí, en mi pieza. No me voy a apurar porque esté cerca de la muerte. Siempre los poemas esperaron porque yo quería darles una buena vida después, que tuvieran la mejor vida posible...

–Que no envejecieran rápido, ¿no?

–Claro. El otro día hablaba con Ovidio García Valdés, que acaba de obtener en España el Premio Nacional de Poesía, y me dijo por Diario del fumigador...: “¿Cómo hiciste para que esa poesía no envejeciera?”. Claro, va a envejecer, pero más lentamente.

–Diario del fumigador de guardia es de 1951, ¿cómo trabajó esos poemas para que no envejecieran?

–Yo creo, pero no creas que lo sé todo, lejos de eso, que hay que cuidar el adjetivo. Lo más traicionero es el adjetivo; te vas por el adjetivo y perdiste la partida de entrada. Si podés, huí del adjetivo; son como fórmulas de curandero (risas). Hay que huir del adjetivo para todo. En el teatro los problemas son otros, es la distancia para con el personaje; hay que tenerlos lejos, que no se te vengan encima y no te hagan declaraciones de amor. No hay amor entre un autor y su personaje, tiene que haber trabajo y cuidado. En cambio en la poesía, los adjetivos se te vienen encima. La sensiblería es común a todos los mortales. Yo también soy sensiblero, ¿o qué te creés?, pero cuido, leo y veo. Y me alejo, cuando hay que alejarse. Es muy difícil que un libro mío haya salido casi enseguida después de estar terminado. ¿Para qué? ¿Qué apuro hay? No hay ninguno.

–A propósito de esta obsesión con los adjetivos, hay un poema en que dice: “No es cierto, en el comienzo no fue el verbo, el cronista del Génesis se equivocó por exceso de envión lírico; en el comienzo, seguro, fue el nombre”.

–Hay mucho de broma, pero a la vez es mejor el sustantivo que el verbo. A mí me tranquiliza más estar en buenas relaciones con un sustantivo. En cambio el verbo, uf, me doy cuenta de que puedo poner varias opciones, pero para un poema eso es mentira. Estás engañando al poema poniendo varias opciones verbales. Es una forma de trabajo como cualquier otra, como los andamios que utilizás para ver cómo van a salir las cosas, cuál es el producto final entre comillas.

Calveyra madura poemas, pero también silencios. En Receta para hacerse de un poema recomienda: “Tomar la mayor cantidad posible de palabras, estar con ellas el mayor tiempo posible: en la ciudad, en el campo, en el baño, en el empleo. Jugar con ellas mucho rato todas las tardes, todas las mañanas, todos los días, en suma: entretenerlas lo mejor posible, entretenerlas hasta que, por distracción, algunas de entre ellas viren al poema”. Hay un libro aún no publicado, Diario del recluta, que escribió a fines de los años cuarenta mientras esperaba la revisión médica previa al servicio militar. “Habla de un pianista que dice que cuando él se sienta al piano programa los silencios con los que va a trabajar –explica el poeta–. Ya a esa edad, veinte años, me daba cuenta de la importancia del silencio.”

La bruma de ese período de sequía poética que padeció en la década del cuarenta no empaña los destellos de felicidad que irradian los ojos de Calveyra. “Me faltaba una conciencia poética, no estaba hecho. Me acuerdo de que a Mastronardi le gustó Alberdi, pero eso no quiere decir que los poemas que salieron después fueron logrados como ése. Eran años duros, era tan difícil saber con qué pie caminar. Tal vez había un exceso de querer; hay un poema en que se dice que el exceso de querer dañaba las cosas. No estaba urgido, justamente lo contrario, pero quería estar de acuerdo con lo que hacía. Fueron años de formación y cuando uno se forma, se hace lo que se puede. Diario del fumigador de guardia como planteo estaba bien, pero era un planteo para madurar poéticamente y no volver a fracasar. No quería pasar como un poeta folklorista.”

–El poeta que nació en Mansilla, en un pueblo, ¿era una mochila que le pesaba?

–Sí, y lo tenía muy claro. Y eso me habrá quitado mis noches de sueño, perdé cuidado. Pero ya está, no tengo ese problema, ahora tengo otros (risas). El problema de escribir bien, de escribir un buen poema, de que salga.

–En su último libro, Diario de Eleusis, se lee: “Escribo en presente, escrita esta página para tratar con presentes sucesivos, páginas que logren un libro en presente”. Esta necesidad de que el poema sea en “tiempo presente”, ¿estará relacionada con el hecho de vivir “entre” lugares: Entre Ríos y Francia?

–Sí, es vivir con los dos horizontes, el europeo y el de aquí, esa cuarta dimensión a la que, por suerte, estoy sometido. Y estoy encantado, no me molesta, no me cansa, no me disgusta, no me saca años, como las madres que les dicen a los chicos que no quieren comer: “me estás sacando la vida” (risas). Es estar siempre entre dos mundos, porque estoy allá, pero estoy aquí también. Espero no tener Alzheimer porque entonces se me va a acabar todo esto, porque estoy viviendo en un gozo continuo.

Las fábulas prohibidas de Stevenson (1850-1894)

Sun, 24 Aug 2008 00:37:32 GMT

El mono científico

En cierta Isla de las Antillas, había una casa y una playa cerca de una arboleda.
En esa casa habitaba un vivisector y, en los árboles, un clan de simios antropoides. Resultó que el vivisector atrapó a uno de ellos y lo encerró durante algún tiempo en una jaula del laboratorio. Allí, quedó profundamente aterrado por lo que vio, muy interesado por todo lo que oyó; y como tuvo la fortuna de escapar en una fase temprana de su caso (que quedó clasificado con el número 701) y de regresar con su familia con tan sólo una lesión insignificante en un pie, consideró que, en suma, había salido beneficiado.
En cuanto regresó se hizo llamar “doctor” y empezó a importunar a sus vecinos con esta pregunta: ¿Por qué los simios no son progresistas?
—No sé qué quiere decir progresista — dijo uno y le lanzó un coco a su abuela.
—Yo no lo sé ni me importa —dijo otro y se columpió en un árbol cercano.
—¡Ya cállate! —exclamó un tercero.
—¡Maldito progreso! —dijo el jefe que era un viejo político conservador, a favor de la fuerza física—. Procuren portarse mejor como lo que son.
Pero cuando el mono científico lograba reunirse a solas con los machos jóvenes, éstos lo escuchaban con más atención.
—El hombre es tan sólo un simio que ha sido promovido —decía, colgando su cola desde una elevada rama—. Dado que el registro geológico está incompleto, es imposible afirmar cuánto tardó en ascender y cuánto podríamos tardar nosotros en seguir sus pasos. Pero si nos lanzamos de lleno in media res en mi propio sistema, creo que los dejaremos a todos atónitos. El hombre perdió siglos por culpa de la religión, la moral, la poesía y otros desvaríos; tardó siglos antes de alcanzar la ciencia y apenas ayer empezó a realizar vivisecciones. Nosotros recorreremos el camino en sentido inverso y empezaremos por la vivisección.
—¿Qué cocos es la vivisección? —preguntó un simio.
El doctor explicó con todo detalle lo que había visto en el laboratorio; y algunos de sus oyentes quedaron encantados, mas no todos.
—¡Nunca había escuchado semejante bestialidad! —exclamó un mono que había perdido una oreja en un pleito con su tía.
—¿Y para qué sirve eso? —inquirió otro.
—¿Qué no se dan cuenta? —dijo el doctor—. Al hacer vivisecciones en los hombres, descubriremos cómo están hechos los simios y así avanzaremos.
—Pero, ¿por qué no las hacemos en nosotros mismos? —preguntó uno de sus discípulos que era discutidor.
—¡Ay, qué vergüenza! —dijo el doctor—. No pienso quedarme aquí escuchando semejantes despropósitos; al menos, no en público.
—Pero, ¿y los criminales?
—inquirió el discutidor.
—Es muy dudoso que exista algo que pueda considerarse bueno o malo; entonces, ¿cómo definirías a un criminal? —repuso el doctor—. Y además, el público no lo toleraría. Y los hombres nos serán igual de útiles; somos del mismo género.
—Me parece que sería brutal hacerles eso a los hombres —dijo el simio que sólo tenía una oreja.
—Bueno, para empezar — dijo el doctor—, ellos afirman que nosotros no sufrimos y que somos, como dicen, unos “autómatas”; así que tengo todo el derecho de decir lo mismo de ellos.
—Ése es un disparate —dijo el discutidor—; y además es autodestructivo. Si ellos sólo son unos autómatas, no pueden enseñarnos nada acerca de nosotros mismos; y si pueden hacerlo, ¡por todos los cocos!, entonces deben sufrir.
—Comparto bastante tu forma de pensar — dijo el doctor—, y, en efecto, ese argumento sólo es válido para las revistas mensuales. Supongamos que sí sufren. Bueno, pues sufren en el interés de una raza inferior que necesita ayuda; no puede haber nada más justo que eso. Y además, sin duda haremos descubrimientos que también a ellos les serán de utilidad.
—Pero, ¿cómo descubriremos algo cuando no sabemos qué hay que investigar? —inquirió el discutidor.
—¡Bendita sea mi cola! —gritó el doctor, perdiendo los estribos y la dignidad—. ¡Tienes la mente menos científica de todos los monos de las Islas Windward! Saber qué investigar... ¡qué tontería! La verdadera ciencia no tiene nada que ver con eso. Tú sólo debes realizar vivisecciones, cada vez que tengas la oportunidad; y, si realmente llegas a descubrir algo, ¿quién estará más sorprendido que tú?
—Tengo una objeción más —dijo el discutidor—, aunque aclaro que concuerdo en que sería una diversión mayúscula. Pero los hombres son muy fuertes y además tienen armas.
—Por eso mismo tomaremos a los bebés —concluyó el doctor.
Esa misma tarde, éste regresó al jardín del científico; se robó una de sus navajas a través de la ventana del cuarto de vestir y, en una segunda incursión, sacó al bebé de su cuna.
Hubo gran algarabía en las copas de los árboles. El mono, que sólo tenía una oreja y que era de buenos sentimientos, acunó al niño en sus brazos; otro le metió nueces en la boca y se afligió porque no quiso comérselas.
—Carece de inteligencia —dijo.
—Pero cómo me gustaría que no llorara —dijo el simio que sólo tenía una oreja—, ¡se ve tan feo como un mono!
—Esto es absurdo —dijo el doctor—. Denme la navaja.
Al oír esto, al mono que sólo tenía una oreja se le encogió el corazón, le escupió al doctor y huyó con el niño a la copa del árbol vecino.
—¡Hey, tú! —gritó el simio que sólo tenía una oreja—, ¡vivisecciónate tú mismo!
Ante este desafío, todo el equipo empezó a perseguirlo y a dar voces; y el ruido llamó la atención del jefe, que se encontraba en los alrededores, matando pulgas.
—¿Por qué tanto alboroto? —exclamó el jefe. Y cuando le explicaron lo sucedido, se llevó la mano a la frente—. ¡Santos cocos! —exclamó—, ¿es ésta una pesadilla? ¿Pueden los simios caer hasta semejante barbaridad? Devuelvan a ese niño al lugar de donde lo sacaron.
—Usted no tiene una mente científica —dijo el doctor.
—No sé si tenga una mente científica o no —repuso el jefe—, pero sí tengo un palo muy grueso y, si le pones una garra encima a ese bebé, te romperé la cabeza.
Así que llevaron al bebé al jardín que estaba frente a la casa. El científico (que era un estimable padre de familia) no cupo en sí de gozo y, ya con el corazón ligero, inició tres experimentos más en su laboratorio antes de que el día llegara a su fin.

***

El relojero

La garrafa estaba colocada sobre una mesa, en medio de la habitación. Hacía casi una semana que nadie entraba por la puerta; la sirvienta era descuidada y no había cambiado el agua desde hacía un mes. La raza dirigente de los animálculos había alcanzado así una gran antigüedad y ellos estaban muy avanzados en sus estudios científicos. Su principal deleite era la astronomía; los filósofos se pasaban los días contemplando los cuerpos celestes, la sociedad se complacía en comentar las distintas teorías. Dos ventanas, una que daba al este y otra al sur, les daban dos años solares de distinta duración; el segundo se mezclaba con el primero y el primero volvía a suceder al segundo después de un intervalo de oscuridad. Muchas generaciones nacían y perecían durante la noche; la tradición de un sol se vio debilitada, de modo que los pesimistas abandonaron la esperanza de que volviera a salir; y la luna, que entonces estaba llena, engañó a algunos de los más sabios. No fue sino hasta el sexto año solar largo que apareció un animálculo de intelecto inigualable; él destronó la ciencia anterior y dejó un legado de discusión.

Su hipótesis puede llamarse La Teoría del Cuarto. Era errónea en partes. El cuarto no estaba lleno de agua potable; tampoco estaban hechas sus paredes de la misma sustancia que el mantel. Pero, en la mayor parte de los puntos, la teoría concordaba burdamente con los hechos; y su autor había calculado la posición relativa de la garrafa, la mesa, las paredes, los adornos de la repisa de la chimenea y el reloj de ocho días hasta el millonésimo lugar de los decimales, pues sus métodos e instrumentos eran exquisitamente finos. Hasta ahora, los más escépticos reconocían sus méritos. Pero el filósofo era un hombre de mente devota y obediente; y había decidido aceptar y basarse en una leyenda de su raza. En la antigüedad, antes del surgimiento de la ciencia, se decía que el espacio amarillo y oblongo, situado en la pared que daba al norte, se había abierto y un objeto, cuyo tamaño descomunal superaba la imaginación, había aparecido y, durante algunas generaciones, se había movido visiblemente en el espacio. Una luz, a decir de algunos más brillante que el sol, según otros apenas más brillante que la luna, acompañó al meteoro en su órbita. Mientras tanto, la garrafa fue sacudida por tronidos e inexplicables convulsiones; los costados del universo se oyeron crepitar; una detonación final señaló el momento de su desaparición; y, cuando los animálculos se recobraron del susto, vieron que el espacio amarillo y oblongo de la pared que daba al norte había retomado su aspecto natural. Tal fue el informe de los historiadores serios y críticos; en boca de los incultos, la versión era otra. “En la antigua era del canibalismo”, decían ellos, “un animálculo asombrosamente enorme atravesó el muro; tenía el sol en una garra; el movimiento de su nado sacudió la garrafa entera; y antes de volver a salir, le hizo algo al reloj”. Para asombro de la sociedad, esta versión popular fue la que el filósofo aceptó. Un coloso que llevaba una luz, parecido al que había sido observado, caminaba conforme a periodos establecidos cerca de las paredes exteriores de la habitación; y el hecho de que pasara, primero frente a una ventana y luego frente a la otra, explicaba los años solares. Pero el filósofo fue aún más lejos. En el Cosmos animalcular existía un elemento de anormalidad superlativa: el reloj, con su péndulo, su esfera y sus manecillas. Varias generaciones de observadores habían demostrado, de modo irrefutable, que el péndulo se balanceaba, que las manecillas reptaban por la esfera, que el fenómeno de las campanadas ocurría a intervalos aproximadamente iguales y que al menos era posible concebir una relación entre estos intervalos y la procesión de las manecillas. Pronto, la atención se fijó en el reloj; las pruebas de la existencia de algún propósito en la creación se centraron allí; el creador, que hablaba con oscuras palabras en sus demás obras, parecía emitir una voz auténtica en el reloj; y el teísmo y el ateísmo trabaron combate en torno a la cuestión del Relojero. El Newton animalcular era relojerista; y se arriesgó a hacer la osada conjetura de que el coloso que llevaba una lámpara alrededor de la habitación se vería obligado a regular sus movimientos de acuerdo con el tiempo del reloj.

Entre los piadosos, las interrogantes del filósofo pronto se erigieron en doctrinas de la iglesia. El coloso de la leyenda fue identificado con el sol, junto con el creador del reloj. El culto al relojero reemplazó las religiones anteriores, la veneración del agua, la veneración de los ancestros y la adoración bárbara de la repisa de la chimenea; a él le fueron atribuidas todas las virtudes; y todo el comportamiento animalcular de buen tono quedó reunido bajo la rúbrica de Comportamiento Relojeroso. Mientras tanto, el otro bando clamaba a favor del animalculomorfismo. El filósofo había declarado que todo el espacio estaba ocupado por el agua; no había nada menos comprobado, nada menos comprobable; más allá de la piel interna de la botella, el agua dejaba de existir; y, si éste era el caso, ¿en dónde quedaba el relojero? La vida implicaba agua, el pensamiento implicaba agua. Nadie que no viviera en el agua podía concebir la idea del tiempo, ¡mucho menos la de un reloj! Examinen su hipótesis (decían los relojeristas) y todo se reduce a esto: una criatura que vive en el agua ¡viviendo fuera del agua! ¿Pueden acaso los animálculos razonables entretenerse con semejante absurdo? Y admitiendo lo imposible, admitiendo (únicamente con el propósito de aclarar la cuestión) que la vida y el pensamiento existen más allá de las paredes de la garrafa, ¿por qué no se manifiesta el Relojero? Sería sencillo para él comunicarse con los animálculos; cuando creó el reloj, le habría sido fácil colocar sobre la esfera señales inteligibles (por ejemplo, la proposición cuadragésima séptima) o incluso (si acaso le hubiera importado) algún medidor del paso fugaz del tiempo; y en vez de eso, a distancias que más o menos se aproximan a la igualdad, tienen lugar esas marcas sin sentido, que probablemente son el resultado del ebullicionismo. Entonces, si acaso existe un relojero, hay que figurárselo como un frívolo y maligno sinvergüenza, que creó la garrafa, la mesa y la habitación con el único objeto de regodearse con las tribulaciones de los animálculos. Semejantes opiniones hallaron una expresión más violenta en boca de los poetas contemporáneos; la infame “Oda a un Relojero”, que estremeció a la sociedad, empezaba más o menos así:

Enormes son tus pecados,
Enormes como una garrafa entera.
Relojero, yo te reto.
Tu crueldad es mayor que la de un jarrón sobre la repisa de la chimenea,
Y redonda como la esfera del reloj.
Eres fuerte, te jactas de ello;
Eres astuto e inventas cronómetros;
¡Vanas son tu fuerza y astucia!
Basta con que un solo animálculo honrado te mire a los ojos,
Y quedas vencido en medio de tus instrumentos.
Palideces y te ocultas en la trastienda.

El sentir universal fue que el poeta había llegado demasiado lejos. Si en efecto existía un relojero, cabía suponer que no toleraría que esas declaraciones quedaran impunes; cabía temer que toda la garrafa se vería implicada en su venganza. Después de un juicio en donde él se vanaglorió de sus horrendos sentimientos, el poeta fue condenado y públicamente destruido; y, durante algunas generaciones, este acto de rigor frenó el espíritu del libre pensamiento.

Todos esperaban con ansia el amanecer del séptimo año solar doble. Al acercarse el momento, todos los telescopios que había en la botella se dirigieron hacia la ventana que daba al este o hacia el reloj; y una vez que el acontecimiento hubo tenido lugar y mientras se preparaban los cálculos, las muchedumbres esperaron afuera de las casas de los astrónomos, algunos rezando, otros haciendo irreverentes apuestas sobre el resultado. Éste no fue concluyente. El reloj y el sol no tenían ninguna relación precisa de concordancia; a los fieles más ardientes les fue imposible proclamar su triunfo. Mas la discrepancia era pequeña; y el más firme de los librepensadores fue consciente de la existencia de una duda íntima.
En El Relojero revelado en todas sus obras, El Relojero reivindicado y La verdadera ciencia relojerosa exhibida y justificada, los piadosos buscaron disimular su desilusión; en obras de distinta naturaleza, los librepensadores magnificaron su victoria. Conforme pasaban las horas y una generación sucedía a otra, todos percibieron que la fe había sido sacudida. La creencia en un Relojero decayó de forma estable; y pronto el reloj mismo, con sus movimientos disminuidos y su regularidad irregular, se convirtió en un tema de burla para los bromistas.
En medio de todo esto, se vio abrirse el espacio amarillo y oblongo de la pared que daba al norte y el relojero entró y procedió a darle cuerda al reloj.

El cambio fue total; los animálculos de todas las edades y condiciones sociales se apiñaron en los lugares de culto; la garrafa retumbó con salmos; y, de un extremo a otro de la botella, no hubo ninguna criatura consciente que no hubiese sacrificado todo lo que poseía con tal de prestarle un servicio al relojero.

Cuando acabó de darle cuerda al reloj, el relojero divisó la garrafa; y como tenía sed por haber tomado cerveza la noche anterior, la apuró hasta las heces. Después, por espacio de tres semanas, yació en cama, enfermo; y el médico que lo atendía mandó sanear todo el suministro de agua de esa parte de la ciudad.

Mi Credo dominguero-filosofico

Sun, 20 Jul 2008 17:57:25 GMT

Creo

Creo mas en las acciones de las personas que en sus palabras o pensamientos.
Creo que las personas mas buenas y sabias del mundo estan encerradas en un manicomio.
Creo como Perez Esquivel que en la tercera guerra mundial las armas seran palos y piedras, si antes EEUU e Israel no hacen desaparecer todo el planeta con sus bombas nucleares invocando a Dios.
Creo que la reunion de ayer entre varios compañeros de trabajo con motivo de la vispera del Dia del Amigo fue una fantochada llena de falsedad cuyo fin fue volver a ver las caras de las personas que mas repudiamos y solo para recordarnos que el odio que nos profesamos esta mas vivo que nunca.
Creo que es verdad que este mundo es una enorme jaula que nos ponen delante de nuestros ojos para que no veamos lo que hay detras ( como le dijo Morfeo a Neo en la pely Matrix).
Creo en el amor a primera vista, todavia.
Creo que a consecuencia de esto la ultima chica que conoci me hizo creer que estaba enamorada de mi.
Creo que despues de esto si se me diera la posibilidad de la reencarnacion elegiria ser ciego.
Creo que el voto negativo de Cobos en el Senado se debio al temor a los escraches que sufriria su familia mas que que en su voluntad de pacificar el pais.
Creo en este gobierno, pero tambien creo que debe cambiar sus metodos de hacer politica, confrontar menos y dialogar mas, incluso con idiotas que de politica no entienden nada.
Creo que si el gobierno llega a sacar la nueva ley de Radiodifusion sea por ley o por decreto, los grandes conspiradores mediaticos, politicos y financieros van a voltear al gobierno de Cristina, y esto lo firmo con la tinta de mi sangre
Creo que Maradona tiene razon cuando dice que de no haberse drogado tanto hubiera sido tres veces mejor jugador de lo que fue, aunque tambien creo que de ninguna manera hubiera sido mejor que O Rey Pele. ( Zory Diego).
Creo en los vampiros y fantasmas ( a estos ultimos tuve la desgracia de conocerlos personalmente, o me habre sugestionado? ).
Creo que de chico me dormia con el rosario en la mano rezando apasionadamente solo para no soñar en la noche que el Cachilo ( mi perro guardian ) se convirtiera en Mina ( la enamorada del conde Dracula ) entrara por la ventana de mi pieza y despues de besarme me mordia el cuello muy tontamente. Sera por eso que mi vieja no dejaba dormir a mi perro en la pieza, ya que los lenguetazos y las mordidas tontas que sentia en el cuello, que me hacian creer en los brazos de una chika-vampiro muy atractiva no eran mas que los desesperados esfuerzos de mi can para que me despierte para ir a la escuela porque eran ya las 7 de la mañana.
Creo que el mundial del 78, por el que tanto discuti con toda clase de personas lo gano Argentina legitima y legalmente, tambien creo que los futbolistas y el futbol en general fueron usados politicamente para tapar un gobierno no democratico, esa es la unica verdad incuestionable que se puede sacar en claro por el dia de hoy, mañana no se.
Creo que algunas profesoras con las que tome clases de canto me decian que tenia linda voz solo para no dejar de cobrar lo que paga el alumno por dicha clase ( Zory Gab )
Creo que Ramon Diaz tuvo razon en no querer venir a dirigir a River para sacarlo campeon, es tan hincha de River que sabia que si el club ganaba la Copa Libertadores el presidente Aguilar no se iba a querer ir mas de River.
Creo que al mismo Ramon Diaz le falto cintura tribunera y politica para decirle no a Aguilar, casi se quema con la hinchada que lo quiere tanto, la gente casi termina creyendo que se quedo en San Lorenzo porque Tinelli le ofrecio mas plata que River. En pocas palabras no lo supo gambetear.
Creo que si Aguilar sigue como presidente de River Plate Tu Grato Nombre la Copa Libertadores la va a seguir ganando Boca, pero nosotros nunca mas.
Creo que Aguilar si quisiera quedar en la historia de River lo mejor que puede hacer o mejor, la unica accion positiva que la gente le recordaria de bueno seria su paso al costado. Tomatelas Aguilar.
Creo que la Biblia es el mejor libro de literatura escrito en toda la historia de la humanidad.
Creo que las religiones monoteistas ultramontanas van a terminar con todo, no quedara piedra sobre piedra, aunque suene muy pesimista.
Creo que los ladrones que me robaron el televisor hace casi 6 años no se pueden imaginar lo agradecido que les estoy, ya no lo extraño mas.Gracias a Deus existe Internet.
Creo que hace rato que estoy aca y me parece que la chica del ciber quiere que me vaya.
Creo que el hecho de que los ultimos 3 vasos de cafe los tuve que tomar sin azucar hablan a las claras, no?
Creo que me voy. Ultima señal : se termino el cafe.

Balada del ausente ( Juan Carlos Onetti)

Sat, 19 Jul 2008 02:24:42 GMT

Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego. Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si El tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga. No me des /
conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, solo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar. Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido en ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre, pequeño dolor filoso.
Me aproximará lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Yo la, lo pierdo, doy mi vida,
cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su amenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo,
no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible,
un encuentro que no se cumplirá.

ARENAS MOVEDIZAS (Jacques Prévert:4 de febrero de 1900 - 11 de abril de 1977)

Sat, 28 Jun 2008 21:51:06 GMT

Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Y tú
Como un alga dulcemente acariciada por el viento
En las arenas del viento te agitas entre sueños
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
A lo lejos ya el mar se ha retirado
Pero en tus ojos entreabiertos
Han quedado dos pequeñas olas
Demonios y maravillas
Vientos y mareas
Dos pequeñas olas para ahogarme.

Versión de Enrique Uribe White

Itaca (Constantino Cavafis 1863-1933)

Tue, 03 Jun 2008 10:15:18 GMT

Si vas a emprender el viaje hacia Itaca
pide que tu camino sea largo
y rico en aventuras y experiencias.
A lestrigones, cíclopes o fiero
Poseidón, nunca temas.

No hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
Nunca a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al fiero Poseidón encontrarás
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo,
que numerosas sean las mañanas
de verano en que arribes a bahías
nunca vistas, con ánimo gozoso.

Detente en los emporios de Fenicia,
adquiere hermosos artículos:
madreperla y coral, ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos
-cuanto puedas invierte en voluptuosos
y delicados perfumes.

Visita muchas ciudades egipcias y aprende,
con avidez aprende de los sabios.

A Itaca tenla siempre en la memoria.
Llegar allá es tu meta,
mas no apresures el regreso.

Mejor que se dilate largos años
y, en tu vejez, arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino
sin esperar que Itaca te enriquezca.
Un hermoso viaje te dio Itaca. Sin ella
el camino no hubieras emprendido.
Mas, ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no hubo engaño.
Rico en saber y en vida como has vuelto comprendes
qué significan las Itacas*.

Ya no sos

Sun, 25 May 2008 16:34:46 GMT

El , si , el se repetia a cada lagrima eso : " ya no sos....ya no sos... "pero no podia decir mas, el dolor en sus ojos podia mas y cuando ni en sus labios podia balbucear su nombre entonces garabateaba lo mismo en la pared : ya no sos, ya no sos, nunca fuiste, y cuando estaba por escribir su nombre, la punta del lapiz se rompia. Paciencia, vuelve a alzar del piso el pucho que hacia rato se seguia consumiendo solo en el cenicero que le dejo de recuerdo, empezo a a sentir el gusto del tabaco y se puso a recordar el sabor de sus besos, antes tan anhelados y ahora tan olvidados, ya no los tenia, se conformaba con repetir el mismo tic solo para volver a llorar, pensaba que de tanto llorar a cada rato las lagrimas lavarian el dolor y ya podria olvidar todo como por arte de magia, pero la magia no habita el dolor de la cama vacia, no, nada que ver. Entonces ya cansado de verse tan patetico, se levanta del piso y vuelve a acostarse en la cama, olvidando su autopromesa de no volver a ese paraiso perdido, es que la cama vacia y sola es tan grande como el vacio de la soledad, el ya sabe, y en desierto tan grande lo acosa la sed, conoce ese camino, no sabe que hacer, sabe que la ruta de la felicidad y de buenos recuerdos lo empuja a recibir cada botella de vino como una insuficiente gota de agua en el oceano, pero no, el se siente mas fuerte que esa tentacion, tanto que llega a convencerse diciendo : si de chico no me gustaba llorar ni me salia, menos me voy a poner asi ahora solo porque la extraño, me la aguanto a la soledad, su recuerdo no me puede poner de rodillas a la tentacion de la tristeza romantica, y odia esa palabra, romance, romantico, romanticismo, todo eso le huele a debilidad, a dejar de ser lobo solitario para ser un esclavo gregario, pero no puede dejar de sentirse esclavo del dolor y del odio, siente que las lagrimas bañan su cara, le parece increible pero es muy real, es su corazon el que pide por la amada que ya no esta, pero su mente la niega con muchas razones, es el dios y el diablo peleando en su alma, se canso al fin de esa lucha y quedo dormido despatarrado en el suelo, soñando que volvia a verla sonreir como la primera vez , tambien se soño llorando de alegria al verla escribir unas bellas lineas dedicadas a el, se asomo a ver que le escribia, pero ella no lo dejo ver . despues te muestro , le dijo mientras le guiñaba un ojo y lo besaba. En ese momento tuvo un presentimiento algo feo y desperto, cuando sus ojos se liberaron del pesado sueño vio la cara doliente del Cristo doliente colgado en la pared, quedo perplejo, recordo a Judas y su beso, sin reaccion, presentia algo malo pero no podia divinar que o sobre que, o quizas la resaca de la ilusion habra sido. Miro la cama, y penso : sera verdad?, es posible?, apurado antes de salir corriendo para ir a trabajar, desato el hilo que sostenia el papel enrollado y vio escrito : "Ya no siento lo mismo por vos, lo siento".
Se le fue el apuro, salio cabizbajo a la calle para seguir llorando de dolor, mientras silbaba. Los niños no lloran. Tardo mas en ver como la carta se fundia con la ceniza del pucho que en recordar hacia cuanto ella le habia escrito esa carta. No importa, ya no lloraba, no se permitia semejante concesion de debilidad en publico : ahora solo no podia recordar esa cancion que decia : Ya no sos mi margarita.

Que se vayan todos (Aguilar, el Cholo, Tuzzio alias el kornudo, y todos los jugadores mercenarios que solo juegan para buscar su salvacion economica)Ramon cada dia te extrañamos mas.

Fri, 09 May 2008 06:09:37 GMT

Y si, pensar que de chico moria porque lleguen los domingos para ver al mas grande de todos, al que todos temian, incluso la bosta con Maradona y todo, el mejor equipo del pais, el que le proveia casi la mitad de su plantel a la seleccion, de solo pensarlo da escalofrios, atajaba esa bestia de arquero que era el Pato Fillol, en la defensa estaba Pasarella nada menos que el defensor mas goleador de nuestro futbol, el capitan de la seleccion campeona del mundo en el 78, en el medio de 10 estaba el idolo de la gente, el mas carismatico y talentoso : el Beto Alonso, y montones de jugadores mas que realmente eran un lujo, y encima a veces estaban en el banco por falta de lugar en la cancha, empezando por un joven de las inferiores R. Diaz, por dios , futbolisticamente tirabamos manteca al techo, eramos por muy lejos lo mejor de lo mejor, bue, una salvedad en esa epoca gloriosa curiosamente no se gano copa libertadores alguna, pero se llego a la final en el 76 ( gano Cruzeiro) y nada mas, pero maso desde el 76 hasta casi el 82 se ganaron montones de campeonatos despues casi se va a la B para volver a la epca del 86 en que se gano la tricota campeonato , copa e interclubes, y despues siguio Pasarella con varios campeonatos y una final de supercopa perdida nada menos que con Cruzeiro, hasta que llego el riojano mas famoso y siguio oto tri mas . campeonato , supercopa, copa libertadores y se perdio la interclubes con Juventus, todo esto con buenos equipos, muy buenos jugadores, aunque no se podian comparar con los cracks de los 70, 80, pero siempre respetando el buen juego que toda la vida es marca registrada en River.
Hasta llegar a la barbarie que practica en el club el señor Aguilar, persona que piensa que River no debe participar en copa libertadores alguna ya que no la considera importante para el club, algo insolito en el mundo futbolero, ganar la copa es hacer historia futbolistica de la grande, por el valor y la historia que ella tiene, pero no, a esta persona solo le gusta que River gane campeonatos como el apertura o el clausura, esos de los que el club tiene casi 40, el doble que San Lorenzo y casi 10 mas que bosta, o sea, es casi irrelevante para los hinchas ganar un campeonato de aca, es mas , el ultimo que se gano casi ni se lo festejo.
Y casi llegando hasta anoche River aterroriza de lo mediocre que es futbolisticamente, no hubo siquiera un campeonato local, van casi 4 años, y cada maso 2 o 3 años se cambia de tecnico, como si nada, trayendo una peor que otro, ninguno casi tuvo que ver con la historia del club, salvo Pasarella, y a cada uno le fue peor que a su antecesor, Pellegrini gano un campeonato y despues se fue por la ventana, Astrada llego como la salvacion : se gano otro local mas y despues renuncio de la verguenza, a Merlo lo hizo hechar Aguilar dandole via libre a jugadores como Gallardo para que digan que el tecnico no jugaba al ataque, cosa insolita, si no les gustaba Mostaza para que lo trajeron?, por el clamor de la hinchada?, increible, solo puede pasar en el universo Aguilar, despues llego la 2 parte de la experiencia Pasarella, un fiasco, un fracaso, una verguenza, los jugadores jamas le respondieron, hasta parecia que los jugadores jugaban mal a proposito, como decir que iban a menos para perjudicar al tecnico y de paso al club, despues Ramoncito le amago a Aguilar que volvia, pero tan mal que casi se quema, igual era casi imposible que volviera y justo de la mano del tipo que lo hecho porque queria cambiar la imagen del club, eufemismo dicho para no decir que la cara de Ramon no le gustaba, sin palabras. Hasta que llego el Cholo Simeone, gran motivador, vendido por la prensa como el gran artifice del campeonato ganado por Estudiantes de la Plata hace un par de campeonatos, y bue, como todo gran producto precedido de gran fama termina casi , casi, porque todavia no tiene mas de 6 meses dirigiendo al equipo, en otro fiasco mas, pero peor. Al principio el equipo no jugaba bien pero por lo menos ganaba( anteriormente aparte de jugar muy mal no ligaba nada, perdia todos los partidos), algo bastante bien visto en estos tiempos tan utilitarios que se viven en el futbol, asi y todo el equipo daba la sensacion de que te podia meter un gol en cualquier momento debido a sus delanteros temibles, Ortega, Abreu, Rosales, Buonanotte, etc.........pero en el fondo era un flan por el lado de los centrales que ponia el tecnico, Tuzzio el abanderado de las macanas y de la falta de caracter para ser el patron de la defensa dada su experiencia en primera, otro es Gerlo, un defensor bastante rudo que cuando juega no transmite mas que inseguridad, el unico que safa es el enano Ferrari, el 4 marcador de punta que va y viene constantemente y que hace buen tandem en ataque con Rosales u Buonanote cuando se manda al ataque, uno de los pocos aciertos de los dirigentes, y bue hasta ahora el equipo fue de menor a mayor, empezo bien el campeonato, ahora esta puntero, bah todavia sigue ahi, pero perdio un partido espantoso con bosta, y el equipo hizo recordar las peores epocas de Pasarella, un equipo partido, sin alma, sin reaccion , endeble animicamente, sin respuestas futbolistica, sin ideas, abulico, mientras ellos pese a tener jugadores que no estaban en buena forma fisica tenian un funcionamiento de equipo, sabian a que jugaban, sus jugadores, incluso los mas jovenes caso Monzon, peleaban todas las pelotas a muerte, tenian un objetivo y sabian y estaban convencidos de como lograrlo, en cambio River tenia muchos delanteros pero no se conectaban entre ellos, solo llego al arco un solo cabezaso de Abreu y nada mas, o sea , para que tantos delanteros?, eso no garantiza que el equipo fuera mas ofensivo, bosta manejo todo el partido la pelota sin nadie que se le oponga, hasta Riquelme dijo que el rival no existio, que verguenza, y da bronca porque tenemos mas equipo que ellos comparando jugador por jugador, pero no hay idea de equipo, no existe todavia funcionamiento colectivo, no hay plan B, ni siquiera verguenza deportiva para torcer un partido que de antemano ya parecia perdido, ni siquiera acierta el tecnico con los cambios, terrible, se cambia medio equipo en cada partido, tampoco cabe un poquito de autocritica para decir : esta bien no estamos bien, hicimos esto mal y lo otro tambien. Se suponia que contra San Lorenzo no debia haber problemas: logico, tenemos una paternidad de partidos impresionante contra ellos, pareciera que le temen a la camiseta millonaria y cada partido sienten lo mismo que a River le pasa con bosta, en criollo, les ganamos solo con la camiseta, pero bue. Se perdio la semana pasada en cancha de ellos pero por un gol, en una jugada muy tonta, y bue, se dice que que le puede hacer al tigre una mancha mas, no?. LLega la revancha en el gallinero, se supone que pesara la historia, al principio lo esperado, dos goles y parece que final feliz jugando con dos jugadores de mas, pero no, entre la impericia casi comica de la defensa local y la garra para pelearlas todas de Bergesio y cia, quedamos empatados en 2, ahi quedamos afuera, para llegar aunque sea al empate habia que meter 2 goles mas, con dos jugadores de mas pareciamos mas impotentes que contra bosta, que dolor de huevos da este equipo por dios.
Ahora que ya soy grande ya no sueño con nada casi que tenga que ver con River, es mas hasta casi me da verguenza ir a trabajar y soportar las gastadas de los bostas del trabajo, es increible que ellos pegandole de punta y para arriba sean campeones de tantas copas y nosotros ni la de Mardel nos queda, no queda ni un solo idolo o jugador que se identifique con la camiseta, millonarios eran los de antes, ahora hace casi 5 años que no voy a la cancha y despues de estar otros tres mas sin ir, estaba pensando que el domingo seria un buen momento para ir a putearlos a todos para que de una vez por todas se vayan . Ya no me ilusiona River, no me seduce como cuando era mas inocente, que lo pario, me da verguenza este equipo, que pongan a todos los pibes de las inferiores que estoy seguro quieren a la camiseta y si los ponen a jugar en primera se mataran por ganar todo campeonato que se les ponga delante, ellos si que juegan por amor a la camiseta, algo ya demodee para los profesionales del futbol de primera, no?

Algo de humor

Sat, 26 Apr 2008 20:01:41 GMT

José come todo comprado y Alfredo Casero.
Peugeot hecha humo y Renault Fuego.
Bush derriba ciudades y Enrique Iglesias.
John mira HBO y Michael Fox.
El pato Donald arregla teclados y Mickey Mouse.
Rodrigo desayuna con facturas y Perez Conpan.
Matias tiene el pelo liso y Hernan Crespo.
La señora se queja de los aros y El Señor de los Anillos.
Pedro cargo gas aca y Antonio Gas alla.
Daniela dio un paso y Cecilia Do pazo.
Richard hace piruetas y Bruce Willis.
A Tito le encanta comer nueces y a Cacho Castaña.
Los demonios obedecen ordenes de John y los Angeles de Charlie.
John compro crayones Silvapen y Bon Jovi.
Jennifer adora New York y Withney Houston.
Julio come fideos del plato y Oscar de la Hoya.
Chacho esta muy gordo y el Chelo Delgado.
A Paul le encanta Tinelli y a Bob Marley.
Sebastián se cree autopista y Rolo Puente.
Eduardo tiene una bicicleta Mussetta y Carlos Bianchi.
Martín tiene barba negra y Georgina Barbarosa.
German compro Dogui y Hugo Gatti.
Pradon caza pitos y Eleonora Casano.
Marquitos Dipalma rompio el motor y Eliseo Subiela.
Superman come mentoplus y el Increible Hall

Pequeñas maldades del universo femenino( el titulo es mio, el cuento de De Santis)

Thu, 24 Apr 2008 01:37:46 GMT

La lectora elige una mesa junto a la ventana. Tiene que hacer tiempo, asi que se ha llevado un libro. Como el mozo tarda en acercarse, abre su novela. Usa como señalador la cuenta de la luz. En las librerias siempre le dan señaladores, pero ella los pierde. Los personajes viven en las afueras de Londres, cometen , padecen o resuelven crimenes y toman te; por contagio, ella se pide un te tambien. Hay un asesinato y pronto hay otro, y los personajes siguen tomando te. El celular suena y cuando estira la mano hacia la cartera, la taza derrama un poco de liquido sobre el libro. Mientras habla por telefono trata de secar las paginas con las servilletas de papel, pero es tarde. Los libros siempre tienen sed. Esta novela se la ha prestado una amiga. Dijo que era muy buena, insistio en que se la llevara, se la metio en la cartera...Los libros despiertan a veces ese entusiasmo. ¿Como va a devolverlo ahora?. No importa, se dice: compro otro. Pero ahora nota que el libro tiene una dedicatoria, con firma a primera vista ilegible. No lo puede reemplazar asi nomas. ¿ Va a disculparse? ¿Va a hacer como si nada hubiera pasado? Al leer de nuevo la dedicatoria descifra la firma. ¿Es el, su ex novio?. No puede creerlo. ¿De donde ha sacado esas palabras tan apasionadas, tan cursis?. Ahora entiende: por eso su amiga insistio en que se lo llevara. Para que leyera la dedicatoria, no el libro. Para que se enterara. Que lastima devolverlo en tal malas condiciones, piensa. Y derrama el resto del te sobre las paginas.

Y vos, que hacias en los 70?( primera parte)

Sun, 30 Mar 2008 16:52:42 GMT

Linda pregunta esta, a la que los argentinos somos abonados, todos, y generalmente los que llegaron mas tarde quieren saber realmente que fue lo que paso y porque paso, que eso es lo mas importante, no?, saber el porque.Creo que a la gente, a la mayoria tanto a la que vivio a full esa epoca como a la que decia : algo habran hecho, les falta sensatez para entender lo que paso( y tambien un baño de civismo y democracia, derechos humanos, etc...) pero tambien les falto a los protagonistas principales.Naci en esa epoca, en los 70, o sea llegue tarde para todo, y si, Peron, gran obsesion mia, murio en el 74, y la dictadura llego en el 76,( tenia 5 años)asi que no puedo hablar objetivamente como me gusta a mi sobre algo que no vivi con todo el sentido del conocimiento, si no opinar de testimonios de los demas o por lo que lei, que no fue poco pero que tampoco alcanza (la mayor parte de lo escrito peca de falta objetividad tanto del lado supuestamente oficial como del lado supuestamente insurgente), tambien puedo hablar sobre mis impresiones. o sea de la gran impresion que le puede causar un pibito de no mas de diez años semejante cantidad de cosas. Y las impresiones mas cercanas que tuve tienen que ver con el Mundial de Futbol que se hizo aca, todo un acontecimiento grandioso, verdaderamente en estos lugares, tan grande y hermoso que con el tiempo uno se da cuenta como el poder militar se apodero del futbol para manipular a la gente, no?, el oscurantismo politico estuvo a la orden del dia, mientras que por debajo de algo tan grande se dedicaba a limpiar y a deshacerse de personas que ellos consideraban arbitrariamente subversivos o comunistas, sea quien sea u ocupe el cargo que ocupe y en esto no discrimanaba a nadie: desde politicos, senadores, diputados, artistas de todo tipo, curas , tambien si de menores de edad con sus familias enteras y hasta a los mismos militares que no estaban de acuerdo con ellos eran encarcelados, si, si, el bisturi cortaba en todos los lugares que habia que extirpar la enfermedad roja de la que ellos desconfiaban.
De lo que estoy seguro es que por mas que se haya querido tapar todas las desapariciones con el futbol-espectaculo, de ninguna manera se puede decir que los partidos que jugo y gano la seleccion estuvieron arreglados para que Argentina salga campeon, hasta ahora toda teoria o dicho no resiste el analisis de veracidad, de ninguna manera alguien puede decir eso, bah , salvo periodistas muy famosos, de los que se sabe para quien operan politicamente, y todo empezo porque a la prensa de Brasil no le gusto nada que su seleccion haya quedado afuera por diferencia de gol, claro primero jugaron ellos contra Polonia y ganaron 3 a 0, nada mas, y despues con esa diferencia de gol le llego el turno a Argentina contra Peru, y claro, con el resultado puesto ya los brasileños consideraban que hubo ventaja a nuestro favor por tener que jugar nosotros sabiendo cuantos goles habia que hacer para pasar a la final y para colmo los dirigidos por Menotti aplastaron a los peruanos 6 a 0, se querian matar ellos, logico. Y empezaron a desparramar sospechas sobre todo y sobre todos, acusaciones que nunca demostraron nada serio, como esa de que se soborno a Peru, sin darse cuenta que fueron tambien vistos allegados a ellos que revoloteaban en la concentracion peruana, y por ahi le querian pedir autografos al arquero Rojas, pero bue, despues llego la democracia y los que no estaban conformes con el oprobio de los militares les adosaron el tema de los sobornos del mundial, cosa increible, y no digo esto en defensa de la pesima labor que cumplieron ellos en la direccion del pais, sino que injustamente el equipo de futbol maravilloso que teniamos y al gran Menotti( se recuerda que era comunista), quedan en el medio, una injusticia total, ninguno de los jugadores era amigo de los militares, solo una vez ellos contaron que Videla ( el presidente en ese momento) compartio un asado con ellos y nada mas, tambien se sabia que Lacoste, cabeza organizadora del mundial, apreto o quizo apretar al Flaco porque el Beto Alonso quedo afuera del equipo despues de la lesion que tuvo, nada mas. Y en cuanto al grupo que le toco a la Argentina de ninguna manera se puede decir que se la favorecio, le toco el primer grupo con equipos muy dificiles, casi nos ganan los hungaros, Italia nos gano 1 a 0 y se tuvo que jugar en Rosario, despues en otras rondas se jugaron dramaticos partidos con Francia, Polonia, Brasil ni hablar la final, si alguien tuvo la oportunidad de ver el partido completo que de vez en cuando el canal 7 lo pasa completo, se daran cuenta lo que digo, mas que partido fue una batalla campal , tanto como la que libraban los argentinos que no estaban de acuerdo con el proceso, con la diferencia que la gente en la calle fue aplastada por la fuerza militar y por la indiferencia general mientras en la cancha parecian 11 once anaranjadas camisetas jugar contra 75 mil personas mas los once jugadores argentinos, y encima casi nos ganan, recuerdo que un holandes al empezar el partido casi ejecuta sumariamente a nuestro Pato, pero no, el Pato fue mas maravilloso que nunca y le saco el balazo poniendo las dos manos a la pelota para mandarla al corner, despues otra de Fillol sacando con la pierna izquierda y con el cuerpo jugado para la derecha un cabezazo de pique al suelo a otro holandes cuando al pelota se la veia mas adentro que afuera, despues lo peor con la defensa jugando mal el off-side y volviendo el grandote Nanninga salta mas que todos para empatar el partido faltando apenas 8 minutos para terminar, desolacion total, caras largas por todos lados, sin contar la angustia previa de todo hincha fanatico de futbol, y los ultimos instantes del juego, despues de aguantar tanto sufrimiento casi casi hacen otro gol de cabeza en una jugada que cabeceo Nanninga y salio muy, pero muy cerca del palo izquierdo y ahi quedo nomas el partido, despues en el alargue la seleccion reacciono y metio dos goles mas que desataron otra vez a la gente, y yasta apenas acabo el partido todo parecia como un terremoto, no?, el suelo se movia y nadie sabia porque, la gente no sabia para donde correr vaya saber escapando de que, me acuerdo bien que en mi casa las mujeres eran muy indiferentes con el futbol y con mi pasion por el, y mi vieja que me dice: si salis a la calle cobras, me entendes?, yo puse cara de bolu, de chico me sobraba ya, y no dije nada, pero al toque hice como que me iba a buscar a mi perro (gran debilidad, de la casa y mia de paso) que salio corriendo quizas para festejar tambien y salte el alambrado con los gritos de mi vieja pegados en la oreja gritandome que cuando volviera me quedaba sin perro, cosa que nunca cumplia, como siempre.
Una vez en la calle quede mas shockeado, la gente brotaba de todos lados como atacados por una enfermedad, se parece de alguna forma a la pely: los muertos vivos, es que salian de cualquier parte y nada ni nadie los paraba, solo que en vez de pedir cerebros que comer, sus ojos estaban tapados de lagrimas, mi amigo que me esperaba en el baldio que daba a la parte de atras de casa con las dos tapas de cacerola que le saco a la cocina de su mama, como ya habiamos quedado, y salimos corriendo para ningun lado, como todos, de repente se hace un remolino de gente y aparece alguien en el medio que nos arenga a todos a ir hasta la estacion de trenes de Paso del Rey ( unas 20 cuadras de casa maso), que era una especie de centro de ese barrio tan chico y ni hablar, por ser la primera vez que me iba tan lejos de casa me imaginaba ya el castigo de irme solo a la escuela sin mi perro que me ladre, lo peor de lo peor, ahora si tenia motivos para llorar y empece a llorar, no se si por ver venirse el castigo para el dia despues, por ver a la gente llorar o por terrible angustia contenida que me duro desde que empezo el mundial y termino de reventar en la final, lo malo es que despues habia que volver a casa y estaba muy solo, a mi amigo se lo llevaron de las orejas, pero a mi nadie me fue a buscar, me quede solo llorando y cuando se me paso el vendaval de lagrimas me acorde como llegar a casa.
Pd: al final hable mas de futbol que de otra cosa, pero bue, solo se trataba de contar como uno lo vivio, nada mas.

Gracias Palo, lo mejor del principio del año( que gracias totales ni gracias totales)

Thu, 13 Mar 2008 22:26:06 GMT

Los sonidos que dejare al irme(Jonio Gonzalez)

Sun, 09 Mar 2008 16:54:39 GMT

en el reflejo del sol

tras una nube

has encontrado por azar

el mismo cielo

de los libros de tu infancia

y has respirado el aire

que en el monte grande

dispersaba el humo

de las fogatas

entre el que bailabas

mientras se acercaba la noche

con su rumor de grillos

su temblor de luciernagas

sus idolos y su desierto

oiras el reclamo de los pajaros,

jilgueros, cardenales

veras la labor de los horneros

la de las moscas

sobre los excrementos

el sudor de la mano

entre la esmeralda

de los limoneros

y seras el invitado

el expulsado del festin

el indigno de abrir el libro

y leer las palabras que te describen

y la moneda necia

y la columna de humo

que te guia

y ese olor a madera

ardiendo

bajo el vuelo de los pajaros

las chapas de la casilla

la cupula de los mandamientos

y debajo los heridos

y debajo los donados

los cedidos

y aun mas abajo

el orin sobre el cemento

cuarteado

el pasto que crece

junto al atrio

y el hueco por el que entra

el que sabe donde hallarte